¿QUIÉN DECÍS QUE SOY YO? José Luis Martín Descalzo

Hace dos mil años un hombre formuló esta pregunta

a un grupo de amigos (Evangelio de San Marcos 8, 27). 

Y la historia no ha terminado aún de responderla.

El que preguntaba era simplemente un aldeano 

que hablaba a un grupo de pescadores. 

Nada hacía sospechar que se tratara de alguien importante. 

Vestía pobremente. Él y los que le rodeaban eran gente sin cultura, 

sin lo que el mundo llama "cultura". 

No poseían títulos ni apoyos. 

No tenían dinero ni posibilidades de adquirirlo. 

No contaban con armas ni con poder alguno. 

Eran todos ellos jóvenes, poco más que unos muchachos,

y dos de ellos -uno precisamente el que hacía la pregunta- 

morirían antes de dos años con las más violentas de las muertes. 

Todos los demás acabarían, no mucho después, en la cruz o bajo la espada. 

Eran, ya desde el principio y lo serían siempre, odiados por los poderosos. 

Pero tampoco los pobres terminaban de entender 

lo que aquel hombre y sus doce amigos predicaban. 

Era, efectivamente, un incomprendido.

Los violentos le encontraban débil y manso. 

Los custodios del orden le juzgaban, en cambio, violento y peligroso. 

Los cultos le despreciaban y le temían. 

Los poderosos se reían de su locura. 

Había dedicado toda su vida a Dios, 

pero los ministros oficiales de la religión de su pueblo 

le veían como un blasfemo y un enemigo del cielo. 

Eran ciertamente muchos los que le seguían 

por los caminos cuando predicaba, 

pero a la mayor parte les interesaban 

más los gestos asombrosos que hacía 

o el pan que les repartía que todas las palabras que salían de sus labios. 

De hecho todos le abandonaron 

cuando sobre su cabeza rugió la tormenta 

de la persecución de los poderosos 

y sólo su madre y tres o cuatro amigos más le acompañaron en su agonía.

La tarde de aquel viernes, 

cuando la losa de un sepulcro prestado 

se cerró sobre su cuerpo, nadie habría dado un céntimo por su memoria, 

nadie habría podido sospechar que su recuerdo perduraría en algún sitio, 

fuera del corazón de aquella pobre mujer -su madre- 

que probablemente se hundiría en el silencio del olvido, de la noche y de la soledad.

Y... sin embargo, veinte siglos después, 

la historia sigue girando en torno a aquel hombre. 

Los historiadores -aún los más opuestos a él- 

siguen diciendo que tal hecho o tal batalla ocurrió 

tantos o cuantos años antes o después de él. 

Media humanidad, cuando se pregunta por sus creencias, 

sigue usando su nombre para denominarse. 

Dos mil años después de su vida y muerte, 

se siguen escribiendo cada año más de mil volúmenes sobre su persona y doctrina. 

Su historia ha servido como inspiración para, 

al menos, la mitad de todo el arte que ha producido 

el mundo desde que él vino a la tierra. 

Y cada año, decenas de miles de hombres y mujeres dejan todo 

-sus familias, sus costumbres, tal vez hasta su patria- para seguirle enteramente, 

como aquellos doce primeros amigos.